边一个穿卫衣的人类给她打光。
“你要这些数据干什么？”小E问。
“谈生意。”王熙凤说。
“跟谁谈？”
“跟这家的店长谈。明天早上，他打开后门会发现垃圾被分类了——不是所有垃圾，只是‘可以吃的’和‘不可以吃的’。可以吃的被单独放在一个干净的纸盒里，上面压一张纸条，写着：‘您好，我们帮您把临期饭团分出来了。如果这些可以给我们，我们每天帮您整理垃圾。不是偷。是交换。’”
小E看着她，嘴角动了一下。不是笑，是某个方向的肌肉抽了一下。“店长会吓死。”
“他不吓死，他就同意。如果他吓死了——那就算了，换下一家。银座四丁目有十一家便利店，八家居酒屋，五家面包店。总有一家会同意。”
小E沉默了一下。然后他说：“你们应该注册商标。”
“什么？”
“没什么。你继续。”
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第二天早上五点半，7-11后门的灯还亮着。店长大山健太（四十七岁，秃顶，腰间挂着一串用了二十年的钥匙）推开门，准备把昨晚的垃圾拖出去。
他愣住了。
两个蓝色垃圾桶旁边放着一个干净的纸盒——不是店里的纸盒，是旁边居酒屋扔掉的烧鸟包装盒，被擦得很干净。盒子里整整齐齐地码着所有过期饭团和临期饭团，按照口味分了堆。上面压着一张纸条，纸条上的字歪歪扭扭，笔画粗细不一，像小学生第一次用左手写字。
大山读了三遍。然后把纸条翻过来，看了看背面——没东西。他又读了一遍，然后把纸条叠好，放进口袋。他把那盒饭团端起来，端进后厨，放在料理台上。他没有扔。
七点整，便利店正式营业。大山站在收银台后面，眼睛总是不自觉地瞟向那张纸条的方向。他还没决定“同意”还是“不同意”。但他也没把纸条扔进垃圾桶。这是一种微妙的、介于接受和拒绝之间的状态，像一个还没点发送键的邮件草稿。
第二天早上，纸盒又出现了。这次盒子里除了过期饭团，还多了一颗剥好的核桃——干干净净，没有霉斑。纸条上多了一行字：“核桃是谢礼。我们还有瓜子，但还没长出来。”
大山看着那颗核桃，看了很久。然后他把核桃拿起来，放进嘴里，嚼了一下。脆的。好的。
他没说同意。但他把那颗核桃吃了。在人类和老鼠的交易史上，这个动作比任何合同签字都更有效。
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