酒色掏空了的脸,看着他那副吊儿郎当的模样。
他心中那压了许久的火,“腾”地一下窜了上来。
他上前一步,一脚踢了过去。
那脚踢在蒙毅的小腿上,力道不轻不重,却让蒙毅整个人趔趄了一下,险些摔倒。
“还好意思问!”蒙放的声音沙哑,带着压抑不住的怒意,“还不是你惹的好事!”
蒙毅稳住身形,揉着被踢疼的小腿,一脸懵逼地看着蒙放。
他从来没有见过父亲这副模样。
在他的记忆中,父亲永远是一副沉稳的、波澜不惊的样子,说话慢条斯理,做事滴水不漏。
像一块被河水磨了多年的石头,圆润的,光滑的,没有棱角。
可此刻,父亲的脸涨得通红,额头的青筋暴起,眼睛瞪得滚圆,像一头发了怒的老虎。
“爹,”蒙毅的声音里带上了一丝怯意,“到底发生什么事了?”
蒙放看着他,看着他那张茫然的脸。
那口气忽然泄了。
事已至此,再说什么,再打什么都没用了。
他转过身,走回椅前,缓缓坐下。
椅子发出一声沉闷的“吱呀”,像老人的叹息。
他低着头,看着自己的手,看着那双握了半辈子刀剑、此刻却空空如也的手。
“爹这辈子——”他开口,声音沙哑得几乎听不清,“算是毁在你手里了。”
蒙毅站在门口,看着父亲佝偻的背影,看着他那双空空的、微微颤抖的手。
他的嘴巴张开,又合上,再张开,再合上。
他想问为什么,想问是谁,想问到底发生了什么。
可他没有问。
因为他忽然想起了那件事,想起了那个被他打死的年轻人,想起了那个跪在皇城门口敲登闻鼓的富商,想起了那些被他父亲压下去的旧账。
他的脸色“唰”地一下白了,白得像纸,白得像墙上那层被水泡过的石灰。
“爹——”他的声音在发抖,从第一个字抖到最后一个字,“是——是那件事?”
蒙放没有回答。
他只是坐在那里,低着头,看着自己的手。
窗外,阳光越来越亮,将帘子照得几乎透明。
廊下的影子从这头移到了那头,又从那头移到了更远的地方。
院中的枯竹还在沙沙地响,风从门缝里灌进来,带着初冬的凉意,吹动了蒙毅敞
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