官道在灰蒙蒙的天色下如同一道苍白的伤疤，从南方的地平线延伸而来。
赵老四在这道伤疤上奔跑。
他已经跑了整整一夜，从昨日黄昏跑到今日午后，从离阳皇城的城墙根下跑到这片他从未踏足过的旷野。
双腿的肌肉早已酸痛得失去知觉，鞋底磨穿了一个洞，碎石子扎进肉里，每落一步都如同踩在针尖上。
可他不敢停，也不能停。
呼吸在胸腔里拉出粗粝的嘶鸣，像一口破旧的风箱被反复拉扯。
肺里灌满了冷风，每一次吸气都带着刀子割肉般的刺痛。
他还在跑。
丹田里那团温热的气已经稀薄得像将熄的炭火，只剩最后一点暗红色的余烬。
汗水浸透了里衣，黏腻地贴在背上，又被风干，结出一层薄薄的盐霜。
他的脑子里只剩下一个念头。
跑回去，把消息送回去。
鞋底磨穿的那个洞越来越大，石子嵌进肉里，血从脚后跟渗出来，在灰白的路面上留下一串细碎的、暗红色的点。
他低着头看着那些血点，忽然想起八年前，他也是这样从北境往南跑。
那时候他三十岁，在北境军中待了十二年，从一个小铁匠混成了二品武者，从一个什么都不懂的毛头小子混成了北境最沉默、最不起眼的暗探。
世子殿下亲自找他谈的话，不是命令，是谈话。
“赵老四，你去离阳。”他说好。
“去了之后什么都不要做，活着就好。”他说好。
“等需要你的时候，会有人来找你。”他说好。
然后他就来了。
从北往南，沿着这条路，走了整整十一天。
那时候是春天，路两边的野花开得正盛，红的紫的黄的白的，一片一片的，像谁打翻了染缸。
后来他在离阳住了八年，才知道这里确实好。
冬天没有北境那种刮进骨头缝里的风，夏天没有北境那种能咬死人的蚊虫，春天来得早，秋天去得晚。
这里的米是白的，菜是绿的，水是甜的。
他在这里打了八年铁，打的菜刀锋利耐用，打的农具趁手结实，邻居们叫他赵师傅，孩子们叫他赵叔叔。
八年，将近三千个日夜。
他以为自己会在这里老死，以为北境的那些事、那些人、那些密文，都会随着年月慢慢烂在肚子里。
可昨夜，柳
…。。