厌恶，在他体内交织、撕扯，形成一种令人作呕又令人沉迷的复杂“回甘”。
苏砚躺在那里，一动不动，任由这种感觉冲刷着自己。他知道，从这一刻起，有些东西不一样了。他“尝”过了。尝过了“窃取”的滋味，尝过了从绝境中硬生生撕扯出一线生机的、扭曲的甘美。
这很危险。这会上瘾。
但……他需要它。
他缓缓地、极其艰难地，抬起右手，凑到眼前。
五指虚握，心念微动。
一缕微弱到几乎看不见的、灰白色的气流，从他掌心渗出，在空气中缓缓凝结、盘旋。
它很弱，弱得可怜。
但它存在。
它是“偷”来的。是从三百年前的先祖遗恨与阴谋算计的夹缝中，硬生生“窃”来的。它不属于文道，不属于魔道，它只属于苏砚——这个决定以“贼”的身份，活下去的人。
苏砚看着这缕灰白气流，看了很久。然后，他缓缓地、无声地，握紧了拳头。
气流消散。
掌心，那三道“薪火锁”的搏动，肉眼可见地慢了一拍。蔓延的金色血管网络，也黯淡了微不可察的一丝。
窃天第一步，成了。
代价是，他清楚地知道，从此刻起——
那个在泥泞里捡馒头、在破庙里啃冷饼、以为只要活着就好的少年苏砚，已经死了。
活下来的，是“窃天者”苏砚。
是体内豢养着一头贪婪的兽、魂魄里沉淀着被窃先祖遗恨、脚下踏着一条不容于天地正道的……贼。
窗外，夜色如墨。
青云峰顶，青铜灯盏内，那朵扭曲如锁链的灯花，忽然“噼啪”一声，爆开第二朵更妖异的分叉。
火光将老者佝偻的影子，投在墙壁上，拉成一张无声狂笑的、巨大的嘴。
“种子……入土了。”他低语，声音里是压抑了三百年的、毒蛇吐信般的快意，“以贼道窃文心，以逆种承遗泽……妙，妙，妙。”
“苏文正，你可听见？你的血脉，你的‘道’，正在被你的后人，亲手……玷污、窃取、重塑。”
“而这，正是打开那扇门……最完美、也最残忍的钥匙。”
他枯瘦如鬼爪的手指，在虚空中轻轻一划。
一道无形的、阴寒的意念，穿过沉沉夜幕，精准地落向杂事院后山，某处人迹罕至的阴暗角落。
那里，一株本不该在此季节开放的、
…。。