他“看”见了。
不是用眼睛，是那些声音硬塞进他脑子里的画面——
残破的旌旗在火光中燃烧，上面绣着一个狰狞的“周”字。尸山血海，断臂残肢混在泥浆里，被战马践踏。一个年轻的小卒肠子流出来了，还在往前爬，手里死死攥着一截断矛。将军模样的汉子独守隘口，浑身插满箭矢，像只刺猬，却还站着，一刀劈飞三个蛮兵的头颅。
三百年前的战场，在这一刻，透过三千亡魂死不瞑目的眼睛，蛮横地重现在苏砚眼前。
疼。
不是肉体的疼，是魂魄被无数陌生记忆和情绪强行灌入的、胀裂的疼。苏砚觉得自己像个破口袋，要被撑爆了。
他想吼，发不出声。想逃，身体像钉在泥里。
就在意识即将被这血色狂潮彻底淹没时，一个念头像冷箭，刺破混沌——
不对。
这些声音，这些画面，太整齐了。
整齐得像……戏台子上的唱本。
苏砚强迫自己在那片嘶吼的海洋中，抓住一丝濒临崩溃的清明。他不再去“听”那些声音在喊什么，而是去“看”那些画面流转的节奏。
将军总在喊“援军”，每一次嘶吼，怨气就浓一分。小卒临死前喊“娘”，那缕悲意最纯粹，却也最虚弱。还有那些普通的兵卒，他们大多沉默地死，怨气也沉默地盘绕，像地底闷烧的炭。
“怨气也分三六九等？”
苏砚脑子里蹦出这个荒谬的念头。但在这生死关头，荒谬也得抓住。他开始用捡馒头时练出的、那种近乎本能的观察力，去分辨这漫天怨气。
最浓最烈的，是将军那股。但将军的怨气里，除了不甘，还有一种更深的东西——像是一种“本该如此”的认命般的愤怒。而一些普通兵卒散逸的怨念里，反而有一种极其微弱的、几乎察觉不到的……“想再看看太阳”的执念。
很淡，淡得像风里的尘埃。
但这缕“想活”的执念，和周围滔天的“恨”与“不甘”，形成了某种诡异的反差。
就在这一瞬，周牧之的声音，如同惊雷，直接在他灵魂深处炸响：
“三千英灵，三百年怨怼，其中却有一缕‘向死而生’的真意！找到它！抓住它！那不是给你的赏赐——是你要从这死人堆里，亲手偷出来的生机！”
偷！
这个字，像一道闪电劈开苏砚混沌的脑海！
不是赐予，不是传承，是偷！从这三
…。。