“跳多久，它听多久。”
“听够了，心就停了。”
老人说这话的时候声音很平，
他说完把烟袋重新叼回嘴里，
再也没有多说什么。
哲木塔此时的记忆停留在那个火堆边。
那夜之后，他再没有听任何人提起过“举面肉山”四个字。
可此刻，
眼前这七八个战士的胸膛起伏得整整齐齐，
远处那闷雷还在响，节奏没有乱，没有变，也没有停。
他低头，看向刘兵。
刘兵还跪在雪地上，一只手撑着地面，一只手捂在胸口。
但他的眼睛是睁着的，眼球像两颗被水泡过的石子。
哲木塔把右手从胸口上拿开，指间全是汗，
慢慢伸向腰间的刀鞘。
刀抽出来，
很慢，
刀锋贴着鞘口的皮边刮了一下，发出极细的一声轻响。
他把刀横过来，翻了个面，
用刀背对着自己，
然后用刀背最钝的那一段，
在自己左手腕内侧用力刮了一道。
皮肉上没有伤口，但一道红印子立刻浮了起来，像一道被火燎过的疤。
他没有停。
又刮了一下，在同一个位置。
第三下的时候，那层皮破了，渗出一滴暗红的血。
他把那滴血抹在自己额头上，然后跨了一步，走到刘兵面前蹲下来。
他没有说话，只是伸出那只沾了血的手，按在刘兵的后颈上，用力一捏。
刘兵浑身一震，像被人从水里拽上来一样猛地吸了一口气。
他整个人往旁边一歪，
倒在雪地上，
剧烈地咳嗽起来，
咳得胸腔里全是空空的回声，
竟然把那一下一下的鼓点从肺里咳乱了。
哲木塔站直了身子，嘴唇上的血还没有干。
他回头看了一眼那些战士，他们还在呼吸，频率没有变，也没有醒。
“刘排长。”
哲木塔说，声音不响，但很稳，
“别让心跳合上它。你是活人，你得跳自己的拍子。”
“让自己疼，疼能把心跳拽回来。”
说完，
他把刀插回鞘里，重新看向倒地的那些战士。
蓝火在
…。。