卢彦缓缓低头。
他的衣服裂开了一道口子。
口子中，隐隐能看到一条正在成形的血线。
血线不深，却很长。
长得像一把刀。
一把唐刀。
鲜血浸湿了卢彦的衣衫，染红了他脚下的落叶。
他的伤口很痛，痛得如同针扎一般。
然而比伤口更痛的， 是他的自尊心。
他败了。
一招便败了。
这是他无论怎样都无法接受的事实。
扑通一声，他箕坐于地，嘴唇微颤，面如死灰。
“放心吧，我留力了。”
林诗幼踱步走到他身前，神情澹然道：“死不了。”
死不了。
这三个字，平澹至极，却无比霸道。
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