丢了就找回来。打坐就是找。找回来了，就不丢了。”
那几天，她教他读了很多书。《道德经》《庄子》《周易参同契》《清静经》《坐忘论》。每一本都是爷爷读过的，书页上有爷爷的批注，字迹从年轻到年老，从工整到潦草。
“你爷爷说，书要自己读。别人讲的，是别人的。自己读出来的，是自己的。别人讲的再好，也是别人的。自己读出来的再差，也是自己的。”
她不再讲解，让他自己读。他坐在桂花树下，翻开《道德经》。第一章，第一句。“道可道，非常道。”他读了一遍，不懂。又读了一遍，还是不懂。读第三遍的时候，她走过来，坐在他旁边。
“不懂？”她问。
“不懂。”
“不懂就放着。读后面的。后面的读完了，再回来看前面的。前面的就懂了。”
他翻到第二章。“天下皆知美之为美，斯恶矣。”读了一遍，不懂。又读了一遍，还是不懂。她坐在旁边，没有说话。他翻到第三章，第四章，第五章。读到第十章的时候，他停下来。
“专气致柔，能如婴儿乎？”
他看着这句话，看了很久。打坐的时候，他把气沉到丹田，气在身体里走，走得很慢，很柔。像婴儿一样。婴儿的气是柔的，是顺的，是不用力气的。大人的气是硬的，是逆的，是用力气的。
他好像懂了。不是全懂，是懂了一点点。但这一点点，是他自己读出来的。不是她讲的，不是爷爷写的。是他自己的。
“懂了？”她问。
“懂了一点点。”
“哪一点？”
“气要柔。不要硬。”
她点了点头。“你爷爷说，气柔了，心就柔了。心柔了，看什么都柔。山柔了，水柔了，人柔了。不是山变了，水变了，人变了。是你的心变了。心柔了，看什么都柔。”
他看着她。夕阳的光落在她脸上，她的脸很白，像玉。她的眼睛很亮，像星星。她的嘴角有一点点弧度。不是笑，是一种平和。一种看惯了云起云落、花开花谢的平和。
“师姐。”他叫了一声。
她转过头来，看着他。“怎么了？”
“没什么。叫你一声。”
她看着他的眼睛，沉默了一会儿。然后她站起来，拍了拍裙子。
“走吧。看夕阳。”