。”我说。
她笑了一下。不是那种标准的、社交的笑，是一种很轻的、很快的、一闪而过的笑。
车窗升上去了。黑色的奥迪驶出村口，汇入黄田大道的车流里，尾灯在远处变成两个红点，然后消失在夜色中。
我站在村口，站了很久。
怀里的罗盘安安静静的。口袋里有十几颗糖，硬硬的，硌着大腿。
我掏出一颗椰子糖，剥开，塞进嘴里。
甜的。
巷子里有人在炒菜，铁锅和铲子碰撞的声音，叮叮当当的。有人在看电视，电视剧的声音从窗户里飘出来，断断续续的。有个孩子在哭，妈妈在哄，声音很轻，很温柔。
我穿过巷子，爬上七楼，推开铁门。
铁皮房里亮着灯。我爹坐在床沿上，面前放着一碗面条，面条已经坨了，糊成一团。他在等我。
“吃了没有？”他问。
“吃了。”
“谁请你吃的？”
“沈千尘。”
他点了点头，没有问为什么。端起那碗面条，开始吃。面条坨了，他用筷子挑了挑，挑不起来，就端起碗来喝。喝得很响，呼噜呼噜的。
“爹。”
“嗯？”
“她说可以帮我找书。”
“谁？”
“沈千尘。”
他放下碗，看着我。灯光下，他的脸比上个月又瘦了一些，颧骨更高了，眼窝更深了。但他的眼睛是亮的——不是那种兴奋的亮，是一种踏实的、放心的亮。
“那就好。”他说。
他端起碗，继续喝面条。呼噜呼噜的声音在铁皮房里回荡，像一首走调的歌。
我坐在下铺，把罗盘掏出来，放在枕头旁边。铜面在灯光下泛着暗沉的光，一圈一圈的刻度像树的年轮。
三百年的罗盘。三百年的路。
龙虎山。武当山。
还有沈千尘父亲书房里的三百本书。
路还很长。但至少，第一步迈出去了。