孙冉的眼睛。
红的。
不是干燥和风沙造成的红。
是那种见过太多人死在面前、扛不住了的红。
老张认识这种眼神。
在他被卖进煤窑的那天晚上，在铜盆里的水面上，见过这种眼神。
那是他自己的。
“就不想——”老张开口，声音很轻，和刚才骂人的嗓门判若两人。
“再做最后一次的尝试吗？”
孙冉盯着老张。
两只手还贴在他脸上，手心的温度顺着颧骨往太阳穴走。
老张松开手。
站起身。
转过头，抬起右手，指向南方。
那是来时的方向。那是灵州的方向。那是黄河的方向。那是大明的方向。
那是家的方向。
“我们只管往前走。”老张说。
手指没有收回。
指尖正对之处，那里什么都没有，只有永远逮不到头的黄沙和碎石。
“是死是活——”
老张顿了一下。
“天定。”
毛骧站在一旁，看着老张，没有说话。
他走到老张旁边，和老张并肩站着。
两个人同时低头，看着蹲在沙地上的孙冉。
毛骧伸出右手。
老张伸出右手。
两只手悬在孙冉面前。
一只是握了半辈子绣春刀的手，虎口的老茧像石头一样硬，指节间有深浅不一的刀疤。
一只是栓了半辈子马、挖了半辈子沙的手，皮肤皲裂得像干旱的河床。
“让我们再做最后一次尝试吧。”老张说。
“既然已经命中注定——”毛骧接上去，声音沙哑但稳，“为何不再勇敢地闯一次呢？”
孙冉抬起头。
两个人的脸在烈日下黑得像炭，裂得像旱田。
嘴唇翻开了皮。
但眼神——
孙冉说不上来那是什么样的眼神。
不是悲壮。
不是豪情。
不是视死如归。
是一种——“反正都要死，不如走着死”的劲头。
很蠢。
很蠢很蠢很蠢。
但就是这股蠢劲，把孙冉胸口的那块石头撬松了一点点。
孙冉左手撑着膝盖。
手指使劲攥了
…。。