又过了两天。
沈砺的伤好了些，能下地走动了，只是还不能练枪。每走一步，背上还扯着疼，可他闲不住，每天撑着枪，在帐外站一会儿，望着北方。
石憨说他傻，伤没好就乱跑。
沈砺没说话。
他只是想站着，想看着那个方向。每当看着，就觉得离回家近了一点。
这天傍晚，帐外来人了。
不是刘驭的亲兵，也不是周雄，而是几个流民。
他们站在帐门口，不敢进来，就那么站着。为首的是个老人，头发花白，脸上满是风霜的褶子。他手里捧着一个陶罐，罐口冒着热气。
沈砺走出来，看着他们。
老人看见他，眼眶一下子就红了。他往前走了两步，又停下来，像是怕自己身上脏，弄脏了沈砺的衣裳。
“后生……”老人开口，声音沙哑得厉害，“我们……我们没啥好东西，就熬了点粥……你……你喝一口……”
他把陶罐往前递，手在抖。
沈砺低头看了看那个陶罐，粥很稀，没几粒米，可热气还在往上冒。
他伸手接过，喝了一口，粥很淡，没什么味道。可咽下去的时候，喉咙里有一股暖意。
老人看着他喝了，眼泪猛地流了下来。他回头看了看身后那几个流民，又转过头来，嘴唇哆嗦着，半天才挤出一句话：
“后生……我们……我们记住你了……”
“这辈子……只要我们还活着……就记着你……”
沈砺没有说话，只是端着那个陶罐，看着那些流民转身离去。直到他们的背影在暮色里越来越远，越来越模糊。
可他记住了——记住了那个老人的眼睛，记住了那碗粥的热气，记住了那句“我们记住你了”。
他端着陶罐，站了很久。直到暮色四合，直到那碗粥凉透，他才转身，走回帐内。
那天夜里，沈砺把那碗粥分给了石憨、陈七、林刀。
一人一口。
石憨喝完，抹了抹嘴，嘿嘿笑：“沈哥，这粥真香。”
陈七没说话，默默低着头，眼眶泛红。
林刀端着碗，看了很久，才一口喝尽。
沈砺靠在铺上，望着帐顶。
他在想那些流民，想他们蹲在寨墙外面，蹲了一上午。想他们送来的那双鞋，鞋底还沾着泥土。想他们熬的这碗粥，那么稀，却那么暖。
他不知道明天会怎样，
…。。